Прости меня, мальчик мой, несостоявшийся блудный сын,
Мы с тобой по одной прямой – вдоль прерывистой полосы,
Ты ко мне плечом/ подаешь ладонь/ закрываешь меня спиной.
А я – прошу, отпусти не неволь.
Ты молча киваешь в ответ головой.
Среди всех тебе слов – я ошиблась в одном из двух.
То ли я могу, то ли я должна, а может быть, их в черед?
Я себя в тебе изначально жгла, как какой-то дурной недуг,
Утверждая слепо «Вот этот раз. Я уйду от него. Точно. Он переждет.»
Прости меня, мальчик мой, хотя ты давно уже не юнец,
Прости мне мою молчаливость (дешевый и едкий блеф),
Взамен я оставлю тебе на память одно из моих колец,
Единственное, которое что-то значит. На нем гравировкой треф.
В общем, прости меня, мальчик, таких же как «я» – тыщи,
Ищи же ту, которая не такая, которая б не предала.
Прости, ты мне говорил когда-то «что любви от любви не ищут».
Но я нашла.