***

Во мне - никаких надежд, только шёпот книжных страниц;
Они не заменят твоих прекрасных сапфировых певчих птиц,
Что взмахом крыла как дрожью ресниц; и всё только снится.

Мне удобнее быть никем - раствориться в эманциях чувств.
Я - отражение древнего, величайшего из искусств,
Словно слово в запале сорванно с чьих-то несдержанных уст.

И всё же, если б я стала случайно птицей,
А не вырванной кем-то старой книжной страницей,
То свой дом бы нашла на изгибе твоих ключиц.

И мне жаль, что всё это всего лишь сон, что кому-то далёкому снится без надежды забыться. Я застываю льдом на ресницах и силюсь проснуться собой, но не хрупкой птицей.