Вот малодушие, верное человеку,
Совесть заткнув за пояс, снимает боль.
Чистые руки. И дышится понемногу.
Но напоследок все же спросить позволь:
Ты сам себя не чувствуешь ли калекой?
Я знаю, здесь никому никого не жаль,
Но знаешь, окурок, брошенный на дорогу,
Не удосуженный милости быть добитым,
Отпущенным на свободу,
Долго лелеет промозглый сырой асфальт.
Люди проходят мимо.
Им невдомек, как это невыносимо -
Дальше самостоятельно истлевать.
Мне все равно,что позже с тобой случится,
Но не терзайся, что так оно обошлось:
В деревянный тулуп пусть готова я облачиться, но
Ты вбил не первый гвоздь.
Я, догорая, радуюсь, что мы врозь.