Пятьсот километров.
чего?
асфальта.
по шинам -
кровавых аварий запахом.
минуты,слепые
от встречных гвалта,
до счастья,
от ужина и до завтрака.
но я у прохожих
наивным
голосом:
"а как далеко...жизнь,
не подскажете?"
под серый бетон
маскирую
волосы,
бросаю тряпье,
что годами нажито.
полтысячи шелестов рельс
по телу,
на верхних и нижних -
десятки взглядов.
до летнего "вместе",
на крышах - мелом,
от пыльной весны
и сухих закатов.
мне б снять твои
отпечатки пальцев
с тяжелых век,
но твердят:
"все чисто."
я вновь по чужим рукам -
скитальцем.
да ну их, этих
криминалистов.
всего-ничего,
через ночь и утро,
а если пешком,
то под Цоя в плеере.
на коже уже умирала
пудра,
а я,как и прежде,
во что-то верила.
хотелось греть
на твоих коленях
под вечер стопы,
от луж замерзшие,
но ты не звал,
ни "прощай" последним,
ни первым "здравствуй",
небрежно брошенным.
всего пятьсот,
и Нева мне снится..
пытаюсь жить,
но, увы - нет опыта.
вновь под копирку - твои ресницы,
и твой сероглазый Питер
шепотом.