Утро боится злого лая ворон.
«Слушай, мой деревянный, –
ты говорила, сгущала туман над ванной,
жаловалась, – «Харон
не берет бумажные, а берет
то самое, что ни на есть, не боле,
хвойный мой, мой березовый, чуточки битый молью.
Ровно наоборот,
Чудо Полей с той стороны Холста
не долетает в Дурацкие наши Страны», –
ты говорила, и сквозь туман над ванной
кто-то считал до ста.
«Мой деревяшка, – ты говорила, – Друг,
сизый, как нос Джузеппе,
этот туман, как длинныйчулок у Пеппи,
как Яло у Оли». «Мой деревянный Гурд, –
ты говорила, – ну, нарисуй мне ключ
завтра, хотя бы, anno
domini». И сквозь туман над ванной
уже пробивался плющ…