Счастливые не пишут письма,
Не оставляют в пустом ящике стола,
Себя не обнимают, засыпая,
И во снах не ищат смысла.
У тех, кто счастлив, не от чая ноет голова.
Да что это за сны вообще такие?Кто их пишет?
Где авторы сценария, ответственный за спецэффекты, режиссер?
Надеюсь, об идеях не кричат и комментарии не слышат.
Иначе откажусь от главной роли в этом бреде. Где дублер?
Это когда нужно срочно что-то друг другу сказать,
Заполнить, как пустую полку, паузу в мгновеньи.
А алфавит, ругаясь с откровением, велит сейчас же замолчать.
Как будто буквы за ночь потеряли направленье.
Поговори со мной, пожалуйста, немножко.
О чем угодно, заедая колу льдом.
Об облаках, любви без препинаний, твоей кошке,
Как летом снег ловить шершавым языком.
И мы продолжим оставлять друг друга
На старых незнакомых остановках.
Ты - моя улица внутри проспектного круга,
Линия и первый штрих в черновиках и зарисовках.
В тебе моря, как в селёдке под шубой - совсем ничего,
И кремово-лимонное утро за плечи редко обнимает.
Пустить по дому речку, попытаться впасть в неё быстрей него...
Кто же еще тебя на день рождения загадает?
Когда-нибудь словами и глазами в мяч сыграем,
И ты мне:"Брось!Я же всего лишь вышла замуж"
Пойму, что в этом матче "наши" проиграли(и меня не разыграли).
Плевать! Я не смотря ни на что тебя ждать останусь.
15 мая 2013