О, как же много разных дел
Теснится в рамках буден!
Дела ты сделать все успел.
Был день в заботах труден…
И нет причины укорить
Себя ни в чём, казалось:
Всё, что планировал свершить,
Как будто состоялось.
Ты не погрязнул в мелочах.
Хотя и не понятно,
Что мелочью в любых делах
Назвать возможно внятно…
Вот дни слоёным пирогом
Нежданно накопились
В количестве слоёв таком,
Что, кажется, приснилось:
Мальцом ты был ещё вчера,
Не ведавшим, что время
Секунд с веками есть игра…
Бессмертно юных племя!
Но в миг былое стариков
Спрессовано навеки! –
И плачут каплями веков
Реалий бурных реки…
Как будто молодость вчера
Была ещё! Когда же
Настала старости пора,
Не видно лет пропажи:
Всегда найдётся старичок
Тебя немного старше! –
Найди тут старости порог
В годах лукавых марше…
Когда отыщешь, наконец,
Его, пускай и поздно,
Надежды раненой гонец
Природе скажет слёзно:
«А, может, молод я ещё?
Ведь мне до ста – полгода!..»
Во лжи не будет уличён
Он матерью-природой…
Раздумий всё сильнее гнёт…
Жесток их омут мутный:
К финалу если жизнь идёт,
Какой был день в ней путным? –
Что мелочь есть в потоке дел,
Таком же скоротечном,
Как дня стремительный прострел
К заре?.. Что может вечно
Душе отрадою служить,
Когда она умеет, –
Злом окружённая! – любить?
Вовеки не истлеет
Что на земле? Когда ты жил?
И тлел когда напрасно?
А может, важен каждый был
День, пасмурный и ясный,
В метели разных мелочей,
Что над судьбой кружила
Во всей унылости своей,
Когда душа любила?..