Нам, графоэтам!

      

            Поэтов сонмы стонут в унисон…
            Когда б Всевышний мог провидеть это,
            Тот сон мы, что зовётся «мир поэта»
            Едва смогли озвучить бы. Резон
            Творцу б случился удлинить неделю:
            Пусть день седьмой провёл бы в муках он,
            Зато на вечность создал эталон,
            Чтоб эпигоны смолкли. Но не делят
            Историю на «если бы» и «есть».
            Писать излишне нынче, «чтобы есть»,
            И вот творят – иные от безделья,
            Другие пашут лишь под дифирамб
            Скандируя с горячего похмелья:
            Мы не рабы. Вы тоже. Я не раб.
            Все сыты. Все обуты. Все одеты.
            Все грамотны. И все они – поэты.

            Слез с Парнаса новый житель!
            Придержи их, Вседержитель…