Все к твоим соловьям хочу и своих не слышу.
С битой птицею натюрморт – несвиданья краски.
Сколько перья ни вороши, а душе бы выше,
Не элегию в уши, глазки бы только в глазки.
Той же самой луне, листве и весне в округе
Взмах импрессьонизма – щекотка птичья.
Всплески трелей – размытость тела к душе-подруге.
Лепестки - ну, слезы с ангельского обличья.
Камертона ртуть. Не была быстрее
Мельтешня пульсаций в крови березы.
Да и запах клейкий по всей аллее.
Захлебнусь, так арией Прима-Розы...