Посмотри на парижскую красоту
где кругом лишь лямур и вино,
там,кажется,никто не измеряет долготу
шагов и посмотрев в окно,
никто не скажет:"Мне бы улететь..."
Романы пишутся там легче и быстрей,
там всюду вение цветов,благоухание трав,
там гражданин свободен,всегда прав,
там восклицают"Истина в вине",
там ангелы,там воин на коне,
но почему-то рай не на земле,и видно не Париж,
и не Мадрид и даже не Москва,не Севастополь,
не Стамбул не избегают бед,
в окнах Парижа человек,будь то сеньор
преклонных лет или мальчишка лет семи,
имеет каждый свой секрет,как ты,и ты,и ты,и ты...
и я.