Шум новых листьев, ожидающих дождя.
Стучащихся в ночи, как крылья птицы.
Я с вами раскачаюсь, и летя,
Как на качелях: ветви будут биться
О встречный ветер. Мысли будут спать
До самого конца волшебной бури.
Ведь ветер он не тот, кто будет вам игру бросать.
Не тот, кто будет вас лупить ремнем больнее пули.