Зачем так грустно ты хоронишь истину
В глазах своих, где почва столь суха,
Что не растет там даже листика?
Ее копать немножко тяжелее, так то...
Ты бы не мучилась, ладошки в кровь бы не стирала
Не пачкала бы платьице свое
Ты дорога мне там, где ты стояла,
А пьедестал я нарисую все равно
И ты, ступая на мои ладони,
Приводишь в яростное действие ростки.
Они пробьются тотчас же на волю
И будут так приятно пахнуть и цвести
А я, как бедный тот олень из книжки,
Что косточку нечаянно сожрал
Буду мотать башкой с торчащей из затылка вишней
И прикрывать тебя от снега и дождя…