Прекрасное утро. Не спавши всю ночь, думая как ты отреагируешь на то что я тебе написала, я выхожу на кухню в начале пятого утра, завариваю зелёный чай, иду во двор, сажусь под шелковицу, и.... как же здесь сейчас хорошо,наверно в эти минуты для меня нет места лучше чем здесь.
Я смотрю на восход солнца,пью чай,и закуриваю сигарету. Хорошо.
Сейчас пишу это не отрывая глаз от солнца.
Какое-то утопическое состояние.
И плакать и смеяться.
А утром туман стоит,
над вашим домом, и над моим,
Пускает пар чай, и дымит сигарета.
В руке ручка, чернит белый лист,
Вновь ненужными строчками смысла.
И от сна не откроёшь ты глаз.
Не проснувшись, взглянёшь ты на небо.
Нервно ёжась возьмёшь сигарету,
Нагоняя дымкУ вокруг нас,
Словно мало туманов на свете...
Солнце встало, продолжим рассказ,
закурили еще сигарету,
а дымок всё сгущаясь,
подбирается ближе к свету.
Глоток чая, вдруг дрогнет рука,
покатилась моя сигарета.
И ты спросишь:
"-Что-то не так?"
И скажу я:
"-Отвыкла от света..."