Открытые книги-как поиск случайности.
Десятки сюжетов,банальных до крайности..
В чем раньше искали они вдохновение-
Теперь не подскажет и Википедия..
Усталая форма,избитая рифма,
Стихи покрываются плесенью смысла..
Как будто бы все разлучаются с совестью-
К вискам приставлая дуло попсовости..
Приходят из тьмы,уходят в забвение..
Литература теперь-просто часть потребления..
И,майонез заправлая под курицу-гриль,
Мне в авторе важен не ритм,а стиль!
Что говорите?Стиль это-мода?
Не знаю значения этого слова!
И цифры я вижу на белой спине
У тех,кто привык не выделятся в толпе..
Листаю,листаю,листаю страницы..
Где гладиаторы чувства,где их колесницы?
Как будто все клерки,а не музы солдаты-
Дожить лишь мечтают до крайней зарплаты..
Как Небеса мутной хлябью разверглися,
Смешая таланты с приземленною серостью..
И ценят не тех,чья душа долго плакала,
А чествуют только любовниц редактора..
Но я выживаю в этом мире гламура,
Где важен фасон и рисунка текстура..
И,словно копатель,пригибаюся низко,
Спускаюсь под землю я в поисках смысла..