Неумолимый зуд в крови
Нас тянет к «кому» иль к бумаге,
Но вот читательской любви,
Увы, не чувствуем мы тяги.
И наши книги канут в ночь,
В небытие, в забвенье, в Лету.
Но зуд не можем превозмочь,
Да и не хочется нам это.
Ведь где-то там, на самом дне
Души капризно-истеричной,
Нам мнится: в будущем оне
Прочтут и восхвалят публично.
И наши гордо имена
Войдут в учебники, детишки…
Да что они! Да вся страна
Прочтет, рыдая, наши книжки!