говорят, человек не может рыдать так много,
но слезы текут из меня почти что рекой.
все сижу я щенком у твоего дряного порога -
жду, когда, наконец, ты полюбишь меня такой.
невозможно любить так сильно, гореть так долго,
утверждать, что забыла/забила, что больше не нужен,
но, ложившись в кровать, представляю тебя своим мужем,
ты по-прежнему мне очень дорог. от этого больно.
и писать мне стихи от того, что так ноют раны,
от того, что и ты с другой, да и я с другим,
о любви в наше время под окном не поют серенады,
о любви говорим, закупаясь в субботу спиртным.
черт возьми, я когда-нибудь точно слечу с обрыва,
без тебя нет ни сил, без тебя нет желания жить,
без тебя даже солнце в небе - плохое светило,
потому без тебя мне самой уж не хочется быть.
и кричу я так громко, но ты все равно не услышишь,
это полная дурость - до сих пор верить, что ты придешь,
все сгорело, лишь только надежда отчаянно дышит,
но она тоже сдохнет - ты ее, как меня, убьешь.