Я спросила тебя: «Где ты это берёшь,
где находишь слова для фраз?».
Ты ответил: «Я просто беру острый нож
и взрезаю душу на-раз».
Ты сказал мне: «Многое, что течёт
незаметно в день изо дня,
принимать не хочет никто в рассчёт,
и вот это бесит меня...
Да как бесит! Так, что едва успев
пыльный переступить порог,
я бросаюсь к клавишам, аки лев,
в крайнем случае — за перо.
И строчу - строчу, словно морду бью -
брызжет сукровица со строк».
Вот за это я тебя и люблю.
И за это ты одинок.
И от хрупкой нежности на полу
лишь осколки — сердца стакан
вдребезги разбитый лежит в углу,
ноты плачут на нотный стан.
Но смеётся азбука — зубы слов
скаля прямо в глаза толпе,
всё ворчащей, что и сюжет не нов,
и мелодия так себе.
Пусть ворчит. Не высидеть ей птенца
из гнилых эмбрионов дней.
Ты. поэт, всё вынесешь до конца.
И, как птица, взлетишь над ней.