Мне негде остановиться.
Память предпочитает изгнания.
Осень – полёт к земле.
Весна –
ворочать глыбы льда
и принимать гостей –
вроде грачей-непосед,
шаловливого ветра.
Мне негде остановиться в этом движении.
Даже тень моя тянет меня вперед,
дергает за руку:
идем!