* * *
Как мало бытовых стихов.
Ну, разве что Иосиф Бродский ..
Не каждый, видимо, готов
Свой платонический и плотский
Мирок до дома оголить,
До рваных треников и пыли,
До неумения любить,
До тех кастрюль, что не домыли,
Хотя клялись ещё вчера.
До мусора, ковров и кошек...
А я — ласкаю вечера
И простыни с учётом крошек,
Окно в берёзовых листках,
Прилипших намертво снаружи.
Сон летом в вязанных носках,
Остывший — поздний — лучший ужин.
Сухое красное вино
На в хлам разрушенном балконе.
Мы все — насквозь, мы все — одно
В своём большом и тёплом доме.
Как мало од о бытовых
И будних днях, рабочей ночи.
Но есть ведь тот, кто о твоих
Руках всегда сказать захочет!
Я так наш быт люблю, что я ..
Читай. Люблю. Твоя семья.