Вся жизнь — игра и люди в ней актёры,
Так многие считают на земле.
Подмостки им — бескрайние просторы,
Все сами выбирают роль себе.
Ни зрителей им, ничего не надо,
Играют вдохновенно и всерьёз.
И нет с такими никакого сладу,
По коже от таких людей мороз.
Играя, любят, женятся, рожают,
Играя роль, калечат сотни душ.
Их совесть абсолютно не терзает —
Урвать бы свой от жизни жирный куш.
Им наплевать на то, что в новой сцене
Совсем другие люди, города.
Роль трагика на комика изменят,
А прошлое забудут навсегда...
Последний акт играл герой-любовник
С красивой, очень юной, травестИ.
Не доиграл, пронзённый страшной болью,
Прозрел и молвил: «Господи, прости.
Жизнь не игра. Она — нам дар великий,
Её беречь нам надо и любить.
А я больной, бездарный и безликий
Лежу на одре. Как хочу я жить!
Жить для людей, для всей земли с рожденья,
Прости меня, Господь, на первый раз...».
Жаль, что для многих это откровенье
Приходит в душу только в смертный час.