Тебя постоянно крадёт наползающий вечер.
Ворует вагон, уносящий в тоннельную даль.
И линии рельсов – блестящие длинные свечи –
Тепло отнимают, холодную выплеснув сталь.
Ни толпами тел, ни гримасой какого-то психа
Никак не раскрасить бесцветную гладь пустоты,
Что сразу охватит незримо, печально и тихо
На фоне постылой, беспечной чужой суеты…
Чуть позже, конечно, прорвется подобие звука.
Ты вцепишься взглядом в больное рекламой окно,
И в ритме гудящем колёсно-сердечного стука
Читаешь про что-то… А впрочем, уже всё равно...
Из книги "Я пишу этот город...", 2014 г., "Палитра".