Весть нехорошую мне настрекочет сорока,
Ворон накаркает с ели лихую беду.
Картой крестовой проляжет к обрыву дорога,
Небо уронит из млечных ладоней звезду.
И отпадут у коня все четыре подковы,
Рухнет мосток и сломаются оба весла.
Горюшко-горе накинет ошейник терновый,
В сердце вонзится беды роковая стрела.
Я устоять не смогу, упаду на колени:
«Боже, помилуй, прости меня и укрепи!
Ангел-спаситель, явись поскорей на спасенье!
Ангел-хранитель, живою водой окропи!»
Только тогда я, воспрянувший, переиначу
Чертополох на цветы, а полынь - на светлынь.
Да будет так, как прошу, я святых, не иначе -
Горе прогнётся, беду убоится. Аминь.