Он нашел себе лучше, мамочка.
Не такую как я. Красивую.
Он со мной лишь поставил галочку,
А ее называет любимою.
Он нашел себе старше, мамочка.
К встречам с ней не читает Канта.
Я была для него просто девочкой
Без любви, перспектив, вариантов.
Я ему готовила завтраки.
Он меня избегал неделями.
Не читая стихов с моим авторством,
Причитал: "Что с любовью мы сделали?"
Я люблю его голос и песни все,
А она только пилит и злится.
Он же слепо во всем верит ей.
В покоренных нельзя влюбиться.
Я ночами не спАла, мамочка,
Ожидая его сообщения.
Чувства - как волшебная палочка,
Но они граничат с презрением.
Я спилась. Ты прости меня, мама.
И забросила папку с творчеством.
От него - лишь на сердце шрамы...
Ему - стерву. Мне - одиночество...