Волны бьются о буну, как выстрел.
Не уйти б вслед за Анной и Настей
По пути, что давно уже выцвел,
В пелену грозового ненастья.
Не упасть бы с чернеющей вышки -
Сотен метров ржаного металла, -
Прочертив след окурочной вспышкой
От конца неба и до начала.
Не уснуть бы в холодной пещере,
В колыбели каменной глыбы,
Подарив свой паломникам череп,
Что взирал на них страстно из мглы бы...
Меркнет лампа, и ручку роняют
Загорелые хрупкие пальцы.
Знаешь, как мне сейчас не хватает
Столь же влюблённого в жизнь скитальца?