На прохожих, чей лик смоет дождь
Иногда так хотелось ровняться.
Его бытом никак не прошибешь,
Ему даже в сто лет только двадцать.
Не подвластны законам толпы,
Не хранят, не копят и не сеют.
Не боятся злословной молвы,
Просто входят в закрытые двери.
Их уют - в сердце жаркий огонь,
Их судьба просто топать ногами.
И казалось бы вышел да вновь
Путы жизнь своей давят камнем.
И поэтому тихо огонь развожу
Грею душу огнем, как ладони.
Улыбаюсь прохожим и дом возвожу,
Вдруг он чьи-то печали отгонит.