Когда стихи его читаю,
Я представляю жёлтый плёс,
Птиц перелётных вижу стаю
И над рекой крутой откос.
Я вижу мальчика- подростка
С совсем нелегкою судьбой:
Стоит у славы на подмостках,
Пленённый страстью роковой.
Он был поэт. Он жить спешил.
Он воспевал поля, дубравы.
Всю душу он в стихи вложил,
Но жить спешил не ради славы.
Любил он русские просторы,
Звон колоколен, шум берёз.
Наверно с первым словом "мама"
К земле российской он прирос.
Любил он каждую травинку,
Крик вдаль летящих, журавлей,
В саду заросшую тропинку,
Медовый аромат полей.
Но смог ли кто понять поэта,
Поглубже в душу заглянуть?
А лавры, почести посмертно
Не заберёшь в последний путь.
Так пусть же будет всё по чести.
И в окнах пусть не гаснет свет.
Сегодня собрались мы вместе.
Нас пригласил к себе ПОЭТ.