Я не желаю вам петь о стране, где лиры потомков Адама,
Воспевшие слог на высокой волне, лежат обесцененным хламом…
Я не желаю, чтоб знала Москва мелодии пуль и снарядов.
Где солнце встаёт, зеленеет листва - нам серого мрака не надо.
Я не желаю вам петь о стране, где вольно стреляют в столице,
Плюют на Закон, откупившись вполне, какие-то южные лица!