Уж полдень близиться, а пятницы все нет...
Нам понедельник застит день грядущий
И добавляет нам работы кущи,
Суля в грядущем кучечку монет.
Но мы бредем сквозь вторника среду -
В четверг! В четверг! А там уж недалече.
И вновь рассолом мы похмелье лечим,
Сдав пятнице скопившуюся мзду.
Но не похвалит нас никто. Увы.
Таков мучительный финал строфы.