Это что за время суток?
Не понять, не разменять
этот черноплодный сгусток,
слепок умершего дня,
наречённый кем-то Ночью,
где до утренней звезды
растворится лунный почерк
в черном бархате воды.
Я огнём не потревожу
непроглядную печаль -
мне она вонзит под кожу
в жало скрученную сталь
и моей напьется крови,
и мою поймет тоску,
с ней уйдет во мрак лиловый
тенью скроется в лесу,
где волчару повстречает,
не вникая в скорбный вой,
спросит серого: «Скучаешь?
Лучше выпей, но не пой».
И пойдёт гулять доколе
не покажется рассвет
за рекой, за спящим полем,
за страной, которой нет.