Все эти поэты и писатели нытики ебучие
Чему они нас научат? Работу нашли бы лучше
Вместо того чтобы сопли растирать по бумаге
Стали б пожарными или на крайняк отслужили бы в армии
А что мне делать? Может ты ответишь Чернышевский?
Если и сейчас эта реальность настолько мерзкая
Если даже иллюзия воняет носками и гнилью
Может съебаться в космос и стать космической пылью?
Или может быть в сотый раз признаться в любви Арине
И написать для нее еще пару тысяч стихотворений,
Надеяться на то, что она про тебя еще не забыла,
Когда ты плачешь в маршрутке, ожидая спасенья.
Может дальше продолжать бухать в этом дубовом сквере
Где я выпил больше, чем за жизнь Есенин,
И так же сдохнуть в безудержном веселье,
От любви и безделья
И от власти похмелья!!
Может забить на стихи и найти наконец-то работу,
Бросить пить и заняться командным спортом,
Написать книгу, отрастить бороду
И вскоре стать писателем модным
А может заплакать от жизни херовоной
Ведь уже не начнешь все по-новой
Ведь нет смысла жизни, если в мире нет бога
Если любовь убога! И заплакать снова!!!
Ведь у меня лишь одна дорога,
по которой я поеду без мигалок, на скорой..