Жара несвойственная маю,
неспешной тенью облака...
Раздумье тихо в лени тает,
как сон из дальних далека.
Лениво стелет матом слово,
ленивый в лицах блеск очей...
И в пробках,как вчера,я снова
среди попутчиков друзей
ищу,но только всё напрасно:
красворды,карты,интернет...
Здесь нет созвучных,нет здесь разных,
здесь все один большой портрет.
Не тешит душу цвет-Есенин,
и Бродский чувства не острит-
как в августе порой весенней,
луч золотой на всём лежит.
Припомнилось в прохладном храме,
холодный пол,оклад икон,
и низкий мой Христовой Маме,
перстом помеченный поклон.
И незаметны не остались,
ни на неделю,ни на две,
цветы сирени у вокзала,
и мальчик маленький в траве.