Мелким служкой в дрянном, забытом Богом порту,
Гнилым зубом в чьем-то щербатом испитом рту,
Он, навечно уснувший на боевом посту,
Понимает: напал не на ту.
Да и черт бы с ним, право, если бы просто запал,
А то каждый день будто сгорает внутри напалм,
«От меня до тебя – ровно тридцать четыре па,
От тебя – сто лье. И я пас.
Мне к тебе не доплыть, хоть везти будет сам Колумб,
Я тебе бы все звезды и астры окрестных клумб –
Только поздно. Даже сквозь стекла подзорных труб
Я не видел, позорно глуп.
Я остался тряпичной куклой в дорожной пыли,
Ты теперь королева, я даже не паж – кули».
Он сидит на пирсе, потертый курит чилим,
И глазеет на корабли.
(21 мая 2013, Москва)