Мне жаль. Я не поэт и не актёр.
Они так могут чувствовать, так верить,
Что жизнь горит, как медленный костёр,
И в нём сгорать, весь мир собою грея.
И я стараюсь что-то выжать из себя,
Но всё, что есть — фальшиво, вычурно и пошло.
А мне так хочется хоть что-то поменять,
Чтоб что-то от мебя осталось в прошлом.
Мне так хотелось бы уметь как вы,
Высоцкий, Маяковский, Блок, Есенин,
Добраться хоть до чьей-то головы
И душу хоть кого-то повернуть к спасению.
Но лишь отчаявшись и бросив всё, как есть,
Забыв весь мир и рухнув в невесомость
Так глубоко, вдруг в самого себя залезть.
И что-то вынуть. И отдать другому.
Мне никогда не научиться так писать,
С душою вывернутой наизнанку.
Нет, мне нельзя, и видят небеса,
Не беспокойтесь, знаю сам, круг замкнут.
И в темноте, упершись лбом в бетон,
Я слушаю, как на пол пот стекает
И сквозь стекло я вижу: в небе том
Лишь насмехаются над этими стихами.