Отец небесный! Видишь, на посту
Стою не то чтоб сакурой в цвету,
Не то чтоб цаплей цепкою в болоте,
Не то чтоб, как палач на эшафоте,
Не то чтоб, как Хабаровск - город мой.
Кричат поэты: "Город - часовой!"
Гм...часовой...какой, однако, штамп.
Как будто не рождался Мандельштам,-
Так пишут! Будто Пушкин не писал!
Мой город - не цветок, не пьедестал.
Разбитые дороги. Всюду грязь.
Но, впрочем, отчего я завелась?
Мой город - место, где я на посту
Стою не то чтоб сакурой в цвету.
Мой город, я, как соль, тебя люблю,
И я стою, подобно кораблю
На якоре. Я охраняю дом.
И тает песня в небе голубом.