Однажды утром.
За окном ещё с ночи неторопливо идёт дождь.
Его капли тихо стучат по подоконнику,
И причудливыми дорожками стекают по стёклам.
В свете фонарей блестит мокрый асфальт.
Над травою висят причудливые островки тумана.
Мокро, холодно, неуютно.
Улицы грустят в своём заброшенном одиночестве.
Пустынны аллейки знакомого парка.
Лишь на востоке неяркой полоской бледнеет край неба.
Раннее, раннее утро.
Сегодня выходной.
Можно поваляться в постели,
И не думать ни о чём, хотя бы несколько коротких минут.
Дома тепло и уютно.
Сквозь, прорванную в тучах прореху,
В окно заглянул робкий луч Солнца.
Он скользнул по подоконнику,
Спрыгнул на пол,
И насмерть перепугал, притаившийся в углу, полумрак.
Вездесущие пылинки, попав в лучик света,
Закружились в древнем, завораживающем танце.
Волшебная мелодия, рождённая солнечным лучом,
Поплыла в тишине сонного утра.
Несколько строчек, напетых танцующими пылинками,
Соскользнули на листок бумаги.
Вот такая история приключилась однажды утром.