***
Хвалил лжецов я и глупцов,
Их блеском ослеплён.
Я верил красоте их слов,
Но что мне делать, мой улов -
Всё та же пылкость сердца, зов,
Что слышу я с пелён.
Искал я лучший дар в друзьях,
Они меня учили - ах! -
Манерам праздным и речам,
Изящным пустякам.
Но что, простите, делать мне
С неистовством моим, что не
Подвластно светской сей возне:
Подвластно лишь векам.
В нас всех Ирландия поёт.
И ярость крови всякий год
К ошибкам и прозреньям нас,
К неистовству зовёт.
Мы пронзены её копьём,
И я ей-богу ни при чём:
Во мне она живёт.