В далёкие века поэтов было мало,
Поэтому всем тем,
кто тужился писать
Платили золотом издатели журналов
За право их стихи публиковать.
Туристы нынче едут отовсюду
В музей-квартиры всяческих писак,
Мои стихи так почитать не будут,
Хотя писать я тоже не дурак.
Но где же справедливость?
Кто мне скажет?
Зачем тогда я строчки выдаю?
Вдруг вместо публикации накажут
В корзину выбросив всё то, что создаю?
В издательствах в лицо упрёки
с лёту,
Трясётся над чернильницей рука,
Жилось вам лучше, братья-рифмоплёты
В суровые далёкие века.