Ж. К.
Не мир, но меч...
Чтоб общую рассечь
плоть нашу до слиянья? -- Жаждет плаха.
Да вот беда:
мелькают три меча,
два -- наших -- рубят воздух сгоряча.
И к горлу тянет гордость руки страха.
Допустим:
гордость можно не признать
и страхом разродить другую мать,
придав потуги разума огласке.
Беда лишь:
та же троица мечей,
блеск лезвий осуждающих речей
и нечто...
малой, портящей закваской.
21. V.2013