сквозь пучину этого голубого бытия
хочу превратиться скорее в кита. и плескаться уверенно
получать, что хочу
я же никому никогда не вру. Или вру?
немного сон с реальностью путаю
жизнью порой не так орудую
но всему виной алкогольный час или день даже
12 лет спустя покажут.
эти запахи повсюду ложные
внедряются под кожу,
изменяют едко
и бьются, как бездомный в клетке.
как тот, что солнца луч забыл
и будущее на «после» отложил.
не хмурясь больше, верит в свежесть воздуха
и белизну небесную
так часто происходит в день воскресный.
но как же не сказать о чувствишках дрянных
да нет, какой здесь передых?
давай, учись держаться дальше на весу
а я подумаю, и может что-то принесу.
но это было б идеально,а в жизни больше театрально.
Везде же клоуны.
Везде же клоуны.