Прочь гоню мечту о Коктебеле.
От нее пол шага до тоски.
Мне милей Уральские метели,
А не пляжей солнечных пески.
Говорят, что там, на Коктебеле,
Даже воздух золотом пропах...
Нежится, как в собственной постели,
Там,на каждом метре,олигарх!
Для меня же путь туда заказан:
Был бы я артист иль сталевар...
Что имею,-Музе тем обязан,
А с нее, увы, какой навар.
Так я рассуждал, с собою в споре,
Как-то стало в жизни все равно...
Но пришлось попробовать мне вскоре
Золотое Крымское вино!
И душа, как птица , воспарила.
Что-то словно щелкнуло в судьбе:
Появился блеск в глазах, и сила,
А еще уверенность в себе!
Мы теперь, с своею Музой в спарке,
Посмотреть решили белый свет...
Что же,потеснитесь, олигархи,
Пусть душой согреется поэт.