Вы пишете, что в Вашем тёплом крае
Поспел любимый мною виноград.
И что в далёком черноморском рае
Усыпан лепестками розы сад.
И что воды лазурь светлее неба,
Горяч песок, как женщины на нём…
Что всё вокруг благословенно Фебом,
И только я, как будто, ни при чём…
В ответ пишу: у нас похолодало,
И день - в сомненьях между двух ночей…
Ещё дышу... меж явью и астралом,
И жду чудес, исполнена очей…
Наш край суровый хмур бывает часто,
Хохочет небо серостью гримас,
Завод дымит стоглаво и трубасто, -
Ах, .. коромыслом дым Отечества у нас…
С мечтами о песке на южном пляже
Я снова засыпаю ввечеру…
И жду от Вас письма, что снова ляжет
Ко мне в ладонь… иначе я умру…
ПИ СИ (сбивчивым почерком):
Привычка ждать – хорошая привычка,
Но кульминации не светит, как ни жди…
Наш письменный роман уже в кавычках,
И смыли след июльские дожди....
К исходу лета сношены сандали,
Истёрта лестница любимой парой ног,
Сациви, бастурма и цинандали…
И чувственно-пленительный ожог.
Мне выпали чудесные озёра,
Билет счастливый.. и объект при нём
С орлиным носом и огнём во взоре…
И Вы тут совершенно ни при чём…