Бессонные ночи, словно водка в сахарном сиропе - приторная и гадкая. Слова приходят за сладкими воплями, что все заебись,
что все обязательно будет гладко, и не покатится в жопу. Обычно первым хватает нож уставший от аргументов, и попросту
заебавшийся. Что ж - устаревший способ разбора спора и высоты полета, как часто бывает под косячок улетного порева - немой
декаданс жизни, опущенной головой в унитаз, прямо в жижу, что сливается в сточные трубы и за каждый наш вздох она ниже и ниже,
и все мимо нас: мы ослабли. Беретта, макаров, шотган, или может двустволка - идет им вразрез здравый смысл - но что с него
толку ? Ни капли. Обрез до упора в разорванной пасти у волка, не больно, ни странно, но пусто, и чуточку горько.
А хочется белые крылья и синего неба, улыбки от ангела - лишь для меня, и ответов.. Но в склепе моем их заменит бутылка,
портвейн у огня, просмотр по сотому разу утекшей по венам постылой лечебной заразы и вечные поиски в гугле по фразам "Где смысл?"
"Как быть?" "Я наказан?"... А хочется запах, горячий и томный, и горький, чтоб можно нащупать источник под простынью шелковой,
забрать, притянуть, и вдыхать полной грудью опять и опять, до полного заполнения, до разрыва легких и воскрешения в койке,
прижаться ладонью, понять, как внутри бьется сердце, такое простое и сложное, такое горяче-спокойное, такое живое и теплое..
Но сон вместе с запахом вновь ускользает из комнаты, а утром шок от утраты, а поиск "Спасти!" и "Как выжить?" глумливо сжигает
канаты мостов... А хочется снов. Хочется теплой улыбки, и светлой и искренней, но все безнадежно и вымышлено, фальшиво, игриво, униженно.
Врет глуповато, "Да всё хорошо", "Я не сдох". Это зыбкий мираж, он придет мне опять. Но.. Глоток свежей мяты, и
хватит мечтать. Вдох - всё прошло.