Моё село не затерялось
В краю озёр, в краю лесов.
Ему от века не досталось
Ни славы громкой, ни стихов.
Оно не очень-то красиво, –
Да мне хвалить и не с руки, –
Лежит разбросанно и криво
По обе стороны реки.
Да и река, в куге и глине,
Особой статью не взяла.
Она – как чёрточка в средине
Двойного имени села.
Ей преграждает путь плотина.
К ней пригоняют в зной стада.
У берегов зелёной тиной
Цветёт уснувшая вода…
На взгорке – здание белеет
И зеленеют тополя, –
Здесь наша память молодеет
И старятся учителя.
А дальше – избы, огороды,
И за селом, чуть кинешь взгляд,
Вулканы угольной породы
Дымком сиреневым чадят.
И от асфальтовых извилин
Через полей живую дрожь
Идут столбы электролиний,
Топча вздыхающую рожь.
Лесам тут места не осталось, –
Поля, просёлки да кусты.
Но ведь леса – такая малость,
Когда в душе цветут цветы!
И те цветы не поливные,
Что на продажу иль показ, –
Они, не броские для глаз,
Как отчий край мой – полевые.