Бинт, вата, стена не виновата.
Сотку от груди и столько же на грудь.
Сегодня не уснуть-
ногу латаю,
стекла бью на детали
без серебра на задней стороне,
Кромками линии режу...
Окон английских между
ноты взмывают вверх,
болезнь души - грех,
почернела брошка,
В постели хлебные крошки
год спать не дают,
По утру голову от подушки
оторвать не могу.
Люблю.. жду... бегаю за одеждой...
Мозг весит 54 килограмма по-прежнему,
Натыкаюсь на тени...
Да дело даже не в лени (?)
Крестик падет на карту-
лишь стоит позвонить.
Но, бл@ть, мне нечего ей дать ..