Он играл, он был пианист,
Настоящий маэстро и профи,
Его талант безупречен и чист
Был известен во всей Европе.
А ему все равно на Европу,
Да, в общем, на Азию тоже.
Он влюбился однажды в девчонку,
Так на Богиню похожую.
Он не мог ей сказать ни слова,
И лишь музыку вновь посвящал
А ночами снова и снова
В белом фраке ноты играл.
Он любил, как никто никогда.
Он любил ее всей душой.
Но играя, маэстро знал,
Он, увы, не ее герой.
Никто ведь даже не думал,
Что он в этой жизни немой...
Он красив и крепок фигурой,
Парадокс - но он не герой.
Маэстро - как красиво звучит,
Как ему это слово подходит!
Он сквозь музыку всем говорит,
Что с ума в одиночестве сходит.
Ну, скажите, чего же вам надо?
То кривой, то дурной, то немой.
В жизни глупо искать идеалы,
Когда вот он перед тобой.
Он играл, он был пианист.
В белом фраке маэстро немой,
Он по жизни был оптимист
Безмолвный, с говорящей душой.