«Шиповник так благоухал,
Что даже превратился в слово…
И встретить я была готова
Моей судьбы девятый вал.»
А. Ахматова. «По той дороге, где Донской…»
V Коломенский поэтический марафон. Ахматовская тропа.
И с благодарностью Родионовой Наталье.
Да, в сиреневую пенность… снова!
Солнцем мая – по Коломне… и дышать!
Там шиповником, что «превратился в слово»,
По Ахматовской тропе ступать.
Как «динамит» время, скоростью играя,
В смену перемен, не очень то вникая,
День единственный - что напророчит
Поэтичностью и вдохновеньем строчек?
Здесь слились судьбой, перелились водой
И Москва-река с Окою, и Коломенка рекой.
Руслом по судьбе извилисто петляет,
Шепотом теченья поминает…
Именами… Грозным и Донским,
Тем, что и в истории и с нами…
И не быть не безучастным, не глухим,
Где диктует незабвенность - память…
К Пятницким воротам, да к Арбатской
Сквозь судьбу Ахматовой и Пильняка
Перелистывать трагичностью солдатской,
Улетевшим прошлым времена.
Ветер воздухом речным напоен
Нас ласкает, приглашает вдаль,
Словно обволакивая, знает,
Что такое незабытого печаль.
Спуск к реке, дальше Бобренев,
Кремль и монастырь мужской…
Сколько жизней прожила Коломна
Родственной Московией, сестрой…
На окраине крапива, чистотел,
Разве только вспоминать хотел?
Обновленной глубиной Небес…
Дух Коломны старой не исчез!
Выше, в центре, средь газонов
Одуванчиковый, желтый рай.
Он шафрановым безбрежьем
Разукрасил Подмосковный край.
А ворона, что душою Мнишек,
Вырвалась из каменных веков
Вьется над Маринкиною башней
Авантюрною страницей из оков.
Господи, когда же это было?
Если к нам вернулось этим днем?
Памятью сердечной не забыто
И в душе пылает жар - огнем…
«Абакумовский» прикид мазками,
В арках камня графика холстами,
И во всем уклад отеческий в цене,
И привязанность к родной земле.
Вот городовой, в упряжке лошадь…
Ржет, зовет, ну, обернись, друг мой…
Тишину и майский зной колышет,
Будоражит и телесности покой…
На трамвае… мимо храмов, храмов…
Сколько же в истории России шрамов…
Луковицы куполов с крестами,
Незабвением свеча пред образами…
Как же без застолий, угощений?
С тостами, желанием прощений,
Праздничною или будничной едой,
Щедро… по-купечески, Бог мой…
Вкус укропа, миндаля ручной лапши,
Тающей во рту из яблок пастилы…
Весь секрет – в натруженных ладонях
И в бескрайности людской души.
Ах, Коломна, прошепчу я вдумчиво и скромно,
Русская непредсказуемость огромна…
Не забыть и притяжение раздолья,
Широты и тишины, величия и горя.