В моей маленькой бухте скоро исчезнет штиль,
и мне станет безумно, чертовски, ужасно жаль.
Эй, моряк, ты так долго плавал, что - всё, уплыл.
И неважно теперь - то ль в Марсель, то ли в Монреаль.
Я специально не вешала долго на крюк календарь:
Эти цифры - особенно красные - боль глазам.
Это май, а мне кажется - в бухте моей январь.
Это капля слезы, а над бухтой - совсем гроза.
Эй, моряк, там на судне рабочие есть тормоза?
Ты нажми на них все, прыгай на капитанский мосток,
И кричи что есть мочи: "Полундра! SOS! Полный назад!
Направление - ост! Зюйд-зюйд-ост! Юго-юго-восток!"
И корабль взревёт, и пронзит его будто ток.
"Направление - ост! Левым галсом! На вахте не спать!"
Простучит мне морзянкой "Я буду" твоё морячок,
А что будешь - додумаю после уже сама.
Эй, моряк, возвращайся. Ты слышишь, моряк, приплыви.
Я спалила все свечи, остался один фитиль.
А стихи эти... вовсе они и не о любви.
Просто в маленькой бухте скоро исчезнет штиль.
(с) Екатерина Малова, 2013.