А когда я умру, ты заплачешь?
Повторяю вопрос, про себя.
Для меня, ты ведь многое значишь,
А что значу, я для тебя?
Я люблю – мне сказать это трудно,
Я молчу – продолжая страдать.
И быть может понять это скудно,
Что хочу, но не могу рассказать.
Рассказать, о прекрасных мгновениях,
Слыша голос твой, по утрам.
И теряться в извечных сомненьях,
Виноват, я всегда во всём сам.
Рассказать, что ты счастье для монстра,
Рассказать, как охота орать.
Мне поведать это не просто,
И я продолжаю молчать.
Я молчу сквозь зажатые губы,
Я ревную, проклиная себя.
И вот в судороге, сводит мне зубы,
Я хочу… Я желаю тебя…
Были дни – я мечтал о забвенье,
Были ночи – о тебе я мечтал.
Мне хотелось упасть на колени,
И я, молча, орать продолжал…
Знаю, пафос, словно из книжки,
Я убогий романтик… Поэт?!
Но порой терпеть это слишком…
Слишком трудно, прости уж за бред…
Я ведь знаю, что чувствует сердце,
Но не знаю, что в сердце твоём…
И сижу за закрытою дверцей,
И мечтаю… Но впрочем, пройдём…
Слишком много написано строчек,
Слишком много слов ни о чём…
Я люблю тебя, фраза как горечь,
Вновь мечтаю… Но впрочем, пройдём…
Всё презренно, всё тленно – я знаю…
Ты читаешь… Ты веришь словам?
Да и сам я себя призираю,
И желанье напиться вновь в хлам…
Но, увы, не поможет и это,
Блок не прав – вино не спасёт.
А за окном уже май, скоро лето,
Меланхолия тихо придёт…
Я не знаю, зачем эти фразы,
Не могу отложить карандаш.
Пульс стучит, в душе словно связан,
Мне б подняться на верхний этаж…
Как в рассказе… Ты помнишь?.. Читала…
Задыхаюсь, боюсь, утону…
Я так рад, ты письмо мне прислала,
Но вот, кажется, кану ко дну…
Ещё помню, что ты мне сказала,
Моим счастьем себя назвала.
Это так, но если б ты знала,
Моё счастье, но не для меня…
И к устам прикоснуться губами,
И почувствовать сладостный вкус.
И хотелось бы жить только снами,
Но ведь рано иль поздно проснусь…
Что ж… Столько слов, а толку так мало…
Я любил и люблю всё тебя.
Моё чувство… Да что оно дало?!
Только повод проклясть вновь себя…