Не успеем проститься...
На минных полях
наши судьбы и лица
превращаются в прах.
Как на троицу дождик –
мы пройдём за мечтой,
расцветёт подорожник
ритуальной свечой...
Мы пройдём и посеем
свои имена...
Мы поймём, что не смеем
себе изменять...
Не имеет значенья
счёт поступкам, годам...
За одно воскресенье
я семь пятниц отдам!