Удивительная это штука - пастушеский бич. Висит свёрнутым на плече - ни пойми что...
А как пастух, хоть коровы никуда не разбредаются, иногда снимает его с плеча, видели? Нет?
Тогда бич - живёт. И видится: а он ведь быть лентой гимнастки. Чутким хоботоа слона. Июньской молнией.. Вздыбленной чудом кардиограммой ослабевшего сердца...
А что он мечтает стать удавкой, представить не получается. И не представить, что он мечтает снова стать коровой...
Интересно, почему? Помнит, как было больно от ударов? Но тогда он, как бич, еще не родился...
Удивительная это штука - думать, отчего мы так боимся умирать? Может, все же помним, как трудно было рождаться?
А почему так трудно рождаться? Может, сопротивляемся, потому что все-таки помним что-то про то, какого жилось...
Вот вспомним все как следует - и ничего не будем бояться. Правда? Знать заранее - всегда лучше...
И мечтать будем о чем захотим. Даже о том, чтобы чуть-чуть побыть бичом, висящим на плече пастуха...
Удивительная это штука - мечты. Как захотят, так и примечтаются... Или как мы захотим?
Или они зависят от нас? Или мы от них?
Какая разница? Если любить их - они полюбят тоже. И ничего удивительного...